AGASALLOS
Sala de Exposicións "Jerónimo López"
Inauguración e agradecemento
Ilustrísimas autoridades.
Señoras e señores.
Meu benquerido Xoán Manoel:
Quero agradecerche, có meirande agarimo, este xesto de adicarme a Sala de Exposicións, que, a partires de agora, levará o meu nome de "Jerónimo López".
Acéptoo con ledicia, en nome propio e como frade mercedario do Mosteiro de Poio.
Non podo menos de lembrar as relación cordiais que tiveron lugar a cotío, entre Combarro e o Mosteiro de Poio, nos aspectos relixiosos, culturais e sociais, xa dende os tempos antergos dos monxes bieitos e, a partires do ano 1890, en que chegaron os frades da Ode da Mercede, que viñan do convento de Santa María de Conxo, e continuaron a mutua amizade.
Coido que esta "Sala de Exposicións" vai ser para Combarro - coñecido internacionalmente pola súa zona histórico-artística neste recuncho da beiramar - o que as "Salas de Exposicións" do Mosteiro de Poio son para tódala bisbarra.
Quero rematar, xa que logo, reiterando o meu agradecemento por esta permanente homenaxe, á miña persoa. ¡Moitas Gracias!.
Fr. Jerónimo López
EL TREN DE LA VIDA, EL TREN DE LA MUERTE
Caminamos hacia el futuro
en un mundo egoísta y cruel
que busca crecer sin escrúpulos,
que busca crecer y crecer.
Y a nuestro lado, en el mismo tren,
caminan emigrantes y hambrientos
que buscan un poco de placer
en un mundo de corazones inquietos.
Todos vamos en el mismo tren,
el tren de la vida,
y el tren de la muerte,
el tren de cada día y el tren cruel
que crea el odio, la guerra,
el ser más fuerte.
No hay paz, no hay tranquilidad...
hemos dividido el mundo,
ha crecido la violencia,
y nos falta mucha más solidaridad
para romper tantas barreras....
Hoy el tren de la muerte en Madrid,
ayer las torres gemelas de N.Y.,
cada día el odio
y la guerra en Medio Oriente,
cada minuto
el hambre en medio mundo...
Y seguimos caminando en el tren,
sólo buscamos el placer,
¿dónde está nuestro corazón
que ama y perdona?
¿dónde quedaron la alegría,
la fraternidad, el compartir?
¿Por qué no abrir
nuevos caminos hacia la paz?
Hoy, tras la muerte,
el tren sigue su camino
y una pregunta titubea en el viento:
¿renacerá de nuevo la palabra,
la alegría y la vida?
Muchos corazones
se alzaron a la calle
y gritaron, gritaron con fuerza...
Y de nuevo cabe la esperanza...
El mañana es nuestro...
y continuará la vida y la muerte...
pero tú y yo sabemos
que podemos hacer
un amanecer más claro y pacífico...
Tú y yo sabemos que juntos, uniendo nuestras manos,.
compartiendo el dolor
y siendo solidarios
haremos nacer
un mundo más humano.
Gritamos: ¡ paz, perdón, diálogo, fraternidad !
Gritamos: ¡ compartir, amar, soñar, dar !
Y así, juntas nuestras manos
seguiremos en el tren de la vida
haciendo el mundo más hermano.
In memoriam
Querid@s fill@s:
O día que me vexades moi maior e xa non sexa eu, tede paciencia e tentade entenderme.
Cando, comendo, me manche, cando non poida vestirme, tede paciencia. Recordade as horas, o tempo que pasei tratando de ensinarvos.
Sí, cando falo con todos vos repito as mesmas cousas, unha e mil veces, non me interrumpades e escoitádeme.
Cando érades pequeniños, á hora de dormir, tiña que explicarvos unha e outra vez o mesmo conto ata que por fin caíades dormidos
Ensineivos a facer tantas cousas...comer ben, vestirse...e tamén como facerlle fronte á vida. Moitas destas cousas son producto do esforzo e da perseverancia dos dous.
Non me gritedess nin teñades vergoña cando non queira ducharme, e tampouco me rifedes.. Recordade cando tiña que ir na vosa búsqueda e a grande cantidade de excusas inventadas para que vos quixérades bañar.
Cando vos decatedes da miña ignorancia respecto das novas tecnoloxías, só pido tempo para asimilalas e non miradas socarronas e burlescas.
Ensineivos a facer tantas cousas...comer ben, vestirse...e tamén como facerlle fronte á vida. Moitas destas cousas son producto do esforzo e da perseverancia dos dous.Cando nalgún momento perda a memoria ou o fío da nosa conversación, dame o tempo necesario para recordar. E si non podo facelo, non perdas os nervos, quizáis ó máis importante non era a miña conversa, senón estar contigo e que me escoitaras.
Si algunha vez non quero comer, non me obrigues. Sei moi ben cándo teño gañas e cándo non.
Si as miñas pernas cansada non me deixan camiñar...dame a tú aman amiga do mesmo xeito no que eu ó fixen cando ti deche os primeiros pasos.
E cando algún día che diga que xa non quero vivir, que quero morrer, non te alporices. Algún día entenderás que isto non ten nada que ver contigo, nin co teu cariño, nin co meu.
Tenta entender que a miña idade xa non se vive, senón que vaise sobrevivindo.
Algún día descubrirás que, a pesar dos meus erros, sempre quixen o mellor para ti e só tentaba preparar o camino que ti terías que facer.
Non tes que sentir tristura, nin enfado ou impotente porque me vexas así. Tes que estar o meu carón, mostrar comprensión e axudarme ao igual que eu o fixen contigo no intre de empezar a vivir.
Agora tócache a ti acompañarme neste duro camiñar. Axúdame a remátalo camino, con amor e paciencia. Polo que a min toca, un sorriso e o amor que sempre che tiven é o meu pago.
Quérote, fill@,
O teu pai, a túa nai, os teus avós...
(Anónimo - 2003)
Amor Ausente
Debe ser difícil cando
a persoa que amas,
pola que darías todo,
desaparece da túa vida
como se nunca existise.
O peor debe ser cando
te preguntas por qué marchou
sen dar explicacións.
Cando imaxinabas
que nada podería ir mellor,
marcha sen deixar rastro.
Entón
comprendes que
as cousas
non ían tan ben
como supoñías.
Por dentro sentes
unhas ganas enormes
de gritar preguntándolle
por qué?.
Sabes que marchou
por algún motivo
e nese momento
éncheste de rabia
sen saber qué facer,
porque non hai un
porqué.
DETIDO NO TEMPO
Estrelas de Combarro
cinguindo a cintura
do tempo da ría.
Máis aló a illa de Tambo
ollando o peirao vello
onde se asan as sardiñas
e o viño é risa.
Se escoitan lendas misteriosas a veira de muxicas de lume.
O murmurio doce, armonioso, lonxano
dunha gaita que chora e esperta os pantasmas dos devanceiros,
que xa levan o camino andado
polos pasos de cabras, e os cruceiros de pedra,
aloumiñando as frontes dos vellos
da mirada plácida dos tempos da polca.
Hórreos históricos, casas antigas.
O berro dunha nai
chamando a súa filla.
Brancos gatos ollando na escuridade da noite.
É a única fantástica luz da lúa
que baña de prata e feitizo
os bicos tenros dos xóvenes enamorados.
(Susana Sonia Fontenla
Mar de Plata - Bs. As. (Argentina)
20 de maio de 1997)
COMBARRO, O PE DO MAR
Nosa gaitiña que é vida e ialma,
deixa feitizo eiquí e alá.
Son en Combarro os raparigos
súper gaiteiros fanna falar.
Estremelece abrilos ollos
cos sons da gaita no alborexar.
Oír de lonxe un pasarrúas,
unha muiñeira, ..un alalá...
Dornas e barcos pasan lixeiros,
todos axiña, queren chegar.
Porque hoxe é festa na nosa vila
e un bo compargo agarda xa.
Enguedellados como a cotío
rifan gaivotas e cormoráns.
E alá no ceo os anxeliños
vólvense tolos por "muiñear".
E noite pecha, xolda e troulada,
a festa segue por sempre...e máis.
¡ Cánta beleza a nosa paisaxe,
brilan estrelas no craro luar!.
Síntese a ialma triste, anguriada,
dos que se foronpara non voltar...
eu meigallo pechando a ría
esgueita sempre sen dormiñar.
Tambo vixía, envaidecida,
cara ó Mosteiro, alén do mar.
(Candelas González Vidal,
maio 1996)
Naiciñas dos tempos pasados
Aquelas nais doutros tempos
Que tantos fillos criaron
En adegas e casiñas
Que pouco máis medirían
Que vinte metros cadrados.
Esas sofridas mulleres
Polo moito que loitaron
todas estarán no ceo
Pois ben que a gloria gañaron.
Daquela en moitas casiñas
Non había electricidade
Alumeaban con velas
As horas da escuridade
E avisaban aos fillos
Que polas rúas xogaban:
¡ vinde pra casa co día !
Que esta noite non hai vela
Nin cartos para comprala.
Foron así as nosas nais
Ou as avoas daquela
Que marcharon po outro mundo
Coas mans moi gastadiñas
De tanto lavar na pedra.
Tiveron moitos valores
Por ninguén recoñecidos
E aquí quero falar delas
Co permiso das súas familias.
Podemos preguntar
Cómo naquela miseria
A tantos podían criar,
Dúas camas e un berce
E a pedra da lareira
Ese era o seu fogar.
Cando por idealismos
Os homes presos estaban
Houbo algunhas daquela
Que oito fillos presentaba
Facendo de nai e pai
Da numerosa aniñada.
Podemos nomear unhas cantas
Que foron as nosas veciñas
E moitos fillos criaron
Dentro daquelas casiñas,
Cómo recordar aquelas naiciñas
Que ían coa cesta do peixe
Andando para a súa venda
E arrimados ao peito
Ían os recén nacidos.
E as que ían as aldeas
Fillos tiñan outros tantos
Por fariña e por patacas
O seu peixe ían trocando
Se daban touciño e unto
¡ Bendito Deus é loado !
Se carga levaban pra arriba
Cargadas viñan pra abaixo
Con toda aquela fartura
para poder facer o caldo.
O que acabo de escribir
Para moz@s de hoxe en día
É algo descoñecido
Xa que as naiciñas de agora
Quizáis teñan algún fill@.
Que saiban que as avoas
Que aquí lembramos
Criaron moitos fillos
Sen apenas acomodo
E nesta nosa parroquia
Unhas cantas se poden contar.
(JMPG)
Verdadeira vida
Todo comeza sen decatarse, sen que se dean conta do que un sente.
Parece ser que todas as rapazas son altas, guapas e delgadas. Sí, delgadas, a clave para ser aceptada pola sociedade e non ser víctima de críticas ou burlas. Pero eses que o fan non saben o que pode chegar a sentirse: as poucas gañas de levantarte pola maña saír do único lugar no que sabes que estás segura.
Destas cousas non te decatas ata que alguén se fixa en ti. En canto alguén che bota unha ollada empezan as inseguridades e a busca de solución para que iso cambie.
Eu comecei quitando as comidas habituais e acabei tomando só unha ensalada o día. Parecía sentirme ben cando vía que nunha semana e media baixara case vinte e dous quilos, pero todo daba un xiro cando ao meu redor nada era diferente. Non podía sentirme peor, á parte de non ter forzas e as veas con cortes.
O gordo aínda estaba por vir, o día que meu pai viu aquilo, que se estaba tola, dicía, que iso non era de persoas normais e comezoume a dar unhas boas labazadas para ver se así me daba conta do que estaba facendo.
Tras días iguais, véndome pouco a gusto conmigo e sen comer, decidiron tomar medidas. Foi aí o momento no que os médicos empezaron a ser habituais, ata agora, que nada cambia. O diagnóstico: sufría bulimia e anorexia. Era unha víctima máis da sociedade e da burla. Pasaban os días e o meu peso diminuía máis e máis.
Vinte e cinco quilos eran moi poucos para unha rapaza de metro setenta e dezasete anos. Non paraban de insistirme que tiña que comer ou as consecuencias serían duras. Eran palabras sen sentido para min. Mentres, m seguirá vendo gorda ía adelgazar máis. Pero os médicos tiñan razón: tras empezar a comer algo máis non engordaba, o meu organismo non absorbía os nutrientes. Só quedaba a opción das pastillas, pero negábame e as posibilidades reducíanse.
Tras un mes sufrindo todo iso, doume un forte ataque. Agora encóntrome nun centro médico, con outras persoas coma min, que parecemos medios tolos. Soa, aínda que rodeada de persoas que só pensan en adelgazar e ser felices por fin, sen obter un rexeitamento xeral. Espero que isto remate pronto.
Falsos nós
Outro día máis soa a alarma. Toca erguerse e como cada día acudir ás clases. Prepárome e marcho pitando á parada con medo a perder o bus.
Ao chegar ao instituto, pita o timbre e entro. Parece todo normal ata o de agora, pero iso cambia cando cruzo a porta. Hai algo, non sei o qué, que fai que non teña a mesma sensación de sempre. Deben ser imaxinacións miñas, digo eu.
Subo polo corredor camino da miña clase e empeza a soar unha música como de festa, algo impropio da rotina de cada día. Estarase a celebrar algo e eu non me dei enterado?. Comeza a clase e a profesora en vez de empezar a falar sen parar, como é habitual, dá a clase de descanso, para facer as nosas cousas. Isto si que xa non é normal, algo pasa. Parezo ser eu a única que o nota, os outros actúan con normalidade.
No cambio de clase saio ao corredor e podo ver cousas tamén estranas, como que os profesores que normalmente visten de marca levan roupa de deporte. Os que nin falan polo corredor, saúdan ata chegar a dar apertas. Está claro que nada bo pasa aquí.Paso as clases dándolle voltas ao asunto. No recreo, deixo as miñas amigas por un lado e voume a ver se averiguo algo. Os rapaces parece que non notan nada, pero eu vexo unha cousa que me sorprende aínda máis: un rapaz de primeiro, só, sentado nun recuncho e como con medo. Fálolle, non o dubido. Cando eu era coma él non me gustaría estar nesa situación. Pregúntolle que lle sucede e o rapaz parece que teme que lle faga dano. Non din nin pío e decido marchar.
Despois de tanto pensar, chego a conclusión de que estamos programados, que somos una especie de zombies. Como se alguén nos dominase. Imos para un lado e outro sen nós tomar decisión de se realmente queremos ou non. Temos que facer cousas a desgusto ou non facer o que nos gusta porque están prohibidas. Pensando todo iso, deume unha rabia terrible. Pero se lle dou a volta ao asunto, quizáis é a miña vida a que está guiada e o resto tan só son actores. Empezo a reflexionar e acabo por saltar as normas e facer o que sempre quero: empezó a berrar e correr polos corredores sen medo a que apareza a directora para botarme a bronca. Entro na sala de profesores, subo á mesa e comezo a dicir milleiros de cousas que levo gardadas durante tempo. Non sei por qué, pero todo isto faime sentir máis libre. Quizáis, non poder dicir o que pensamos por medo a ser marxinados ou a que a sociedade nos poña mala cara por non ser o que eles queren escoitar estanos transformando en zombies, persoas non reais, nuns falsos nós. Todos somos persoas creadas e dominadas por algo. Algo superior a nós. Saltar as normas, fai que poida sacar toda esta conclusión. Porque ser o que todos queren e non ser un mesmo?.
Figuritas en la niebla
El gran genio de la literatura, Gabriel García Márquez, dijo en una ocasión que toda su obra estaba basada en las vivencias de su infancia, que todo lo demás a partir de ahí carecía de importancia.
Yo no podría estar más de acuerdo con el maestro Gabo, es más, pienso que cada vez que escribimos, aunque sea de manera inconsciente, intentamos evocar situaciones, imágenes, aromas o sensaciones de esa etapa infantil. Algo de cuando éramos niños subyace en nuestra escritura.
Yo tuve una infancia maravillosa. Sin lugar a dudas no pudo ser más feliz. Todos los momentos del año tenían algo que vivir inmensamente, pero sin lugar a dudas recuerdo la Navidad como algo mágico.
El colegio quedaba aparcado durante días, la casa se llenaba de adornos y familia, las tardes eran interminables jugando junto a mi primo, en la mañana de Nochebuena mi padre nos llevaba a buscar la nieve...pero de entre todos esos momentos, había uno muy especial: aquella tarde de sábado que nos montábamos en el coche para ir ver el Belén.
Recuerdo el olor de los asientos del pequeño coche de mi padre, las luces de Navidad suspendidas en el aire a lo largo de la carretera, siempre difuminadas en la oscuridad de la tarde de invierno. A lo lejos en las casas parpadeaban como chispas de luz los árboles y los nacimientos.
Todo el camino lo hacíamos sumergidos en una niebla densa que casi podías oler, y yo miraba por la ventanilla empañada hasta que dejábamos atrás el indicador poblacional que anunciaba la llegada al lugar del Belén.
En cuanto llegábamos al centro sociocultural todo eran prisas. Buscaba a mis primos y por fin llegaba el ansiado momento de cruzar la estrecha puerta de madera. A partir de ahí comenzaba la magia. Nada más entrar, en penumbra casi siempre, corría a subirme a la primera gradilla de madera y así poder ver todo cuanto alcanzaban mis ojos.
Docenas de figuritas hacían las delicias de los que estábamos
allí. Cocinaban, pescaban, talaban madera, trabajaban el hierro,
hacían el pan,... Toda una aldea de Belén enfrascada en su vida
cotidiana, y como no, al frente el Misterio con un José humilde y
una María tierna que acunaba a un Niño desde su corazón de Madre.
Apenas me daba tiempo a verlo todo. Mis ojos corrían de un lugar a otro buscando las estrellas, la luna, viendo a los soldados de Herodes desfilar en lo alto del castillo. Buscaba con ansia a los Magos en sus camellos. ¡qué maravilla!. Y todo mezclado con aquel profundo olor a musgo fresco, serrín y humedad que todavía puedo sentir ahora.
Justo detrás de mí, una puertecilla conducía a una salita mágica que hacía posible todo aquello. De allí procedía el milagro de la Navidad del Belén. Bueno, de allí y de las manos de su padre Joselín. Máquinas, motores, botones y palancas que daban vida a aquella aldea, aunque para mí en realidad se movían solos, tenían vida propia.
Era capaz de ver el cielo completo desde el amanecer hasta la caída de la noche una y otra vez embelesada por los villancicos y por cada uno de los movimientos de aquellos pequeños seres.
¡Han pasado tantos años desde que por primera vez vi el Belén!... pero parece que fue ayer.
Este año, mi pequeño se acercará por primera vez a esa puerta tras la que se oculta la magia de la vida hecha figura, y una vez la haya cruzado se abrirá ante sus ojos el pequeño gran mundo de las figuritas en la niebla, de las pequeñas casas de piedra, la nieve, la tormenta y una gran luna rodeada de estrellas que jamás olvidará. Le subiremos a la primera gradilla de madera para que, al igual que su madre, su mirada alcance a ver todo cuanto allí se ofrece y, por primera vez, la figurita de un hombre muy especial. Un hombre pequeño de gruesos dedos que sin dejar de mirarnos no cesa en su trabajo de tornero, y sobre todo desde su corazón mantiene viva esa aldea de Belén que vive todo el año, para que cada Navidad volvamos envueltos en la niebla a contemplar sus figuritas. (Beatriz Valcárcel Gómez)
Reyes magos y reinas magas (Arturo Pérez-Reverte)
Creemos que los niños son gilipollas. Que no se enteran. Que podemos engañarlos con facilidad, haciéndolos cómplices de nuestros prejuicios, torpezas y limitaciones. Pero nos equivocamos. Esos diminutos seres con cara de panoli son formidables desarrollando intuiciones magistrales y conclusiones perspicaces. Su capacidad de observación, de intuición extrema y casi animal, su honradez intelectual incontaminada por las convenciones sociales que más tarde acabarán atrapándolos, son asombrosas. Nadie tan coherente, recto y tenaz como ellos al construir mundos propios y defenderlos, aplicar el sentido común, ilusionarse con desafíos, razonar sobre evidencias. Tan consecuentes y honrados, a veces hasta la crueldad, con el mundo que ven o creen ver. Tan próximos todavía a las reglas naturales de la vida; a esas realidades inexorables que los adultos aún no hemos podido hacerles olvidar, ni enmascarar y manipular estúpidamente para ellos. O más bien para nosotros. Para nuestra comodidad y sosiego.Me hace pensar en esto una moda reciente relacionada con la cabalgata de la noche de Reyes: confiar el papel de Melchor, Gaspar o Baltasar a una mujer. Todo, naturalmente, como cuota políticamente correcta: un tercio de sus majestades de Oriente, para cumplir con el qué dirán. Lo que se traduce en señoras disfrazadas de varón, con barba, corona y demás parafernalia. En los días siguientes al último de Reyes, algunos lectores y amigos me hicieron llegar cartas con sus opiniones sobre la cosa; y algunos, incluso, recortes de prensa con otras cartas publicadas en periódicos locales. Comentarios jocosos o indignados, según el talante de cada cual: mucha chufla y algún cabreo, como el de esa madre cuyo hijo de seis años, embozado con bufanda y gorro de lana bajo los que sólo podían verse sus ojos atónitos, le zarandeaba una mano gritando: «¡Mami, mami, ese rey es una mujer!».
No pasa nada, dirán algunos, por que un rey mago, incluso los tres, sea una mujer. Si ciertas señoras creen que su presencia ahí ayuda a conseguir más respeto para su sexo, pues oigan. Bendito sea. Adelante con los faroles. A fin de cuentas, una cabalgata de Reyes toca menos el rigor que el folklore. Puestos a disfrazarse y a dar espectáculo, sería como negarse a que en las fiestas de moros y cristianos, o en las de cartagineses y romanos -pura y divertida murga sana-, haya señoras que quieran salir de guerrero almohade o legionario romano. Allá cada cual con sus fiestas, sus disfraces y sus botas de vino. Otra cosa es cuando se trata de una reconstrucción histórica calculada y rigurosa, como Las Navas, el 2 de Mayo o la batalla de La Coruña, por ejemplo. Meter ahí a una señora de fusilero británico o de adalid navarro da el cante; quita credibilidad al asunto, porque en aquellos tiempos las señoras no andaban pegando tiros, asaltando trincheras ni dando espadazos a los infieles; y cuando ahora se escriben novelas o se hacen películas donde ocurre eso, tales películas y novelas suelen ser una imbecilidad perfecta.
El problema con los reyes magos es otro: la tradición se refiere a tres reyes varones. Y es la tradición precisamente, transmitida de padres a hijos, la que hace a los niños que aún conservan la inocencia adecuada esperar con ilusión la llegada anual de esos magos de Oriente, cuyos nombres y sexo conocen perfectamente, hasta el punto de que resulta imposible darles Baltasara por Baltasar. Y como los pequeños cabroncetes no tienen un pelo de tontos, en cuanto pasa por delante la carroza, huelen la tostada. Y se les fastidia así la fiesta, la ilusión, la fe en algunas cosas que, para bien de la Humanidad, es conveniente conserven durante el mayor tiempo posible, antes de que la vida les demuestre lo que hay bajo el cartón y el falso armiño de cada rey, mago o no mago. Y así, subida en una carroza, la reina Gaspara, o como se llame, puede que haga un favor enorme a la visibilización de la mujer; pero también estará reventando la ilusión, en su noche más hermosa del año, a millares de criaturas que, sintiéndose estafadas, se volverán a sus padres para denunciar, con justa indignación: «¡Papi, ese rey con barba es una chica!».
Así que ya pueden despedirse de la magia, nuestras criaturas. Darse por fastidiadas. En este país acomplejado y cobarde donde no caben un tonto, un sinvergüenza, un oportunista más, cualquier nueva idiotez triunfa que da gusto. Habrá polémica, claro. Sentido común versus matonismo ultrarradical. Acusaciones de machista intransigente a quien no trague. En consecuencia, las autoridades dispondrán cada vez más cabalgatas con la cuota adecuada de reyes y reinas, magos y magas, camellos y camellas, pajes y pajas. Todo sea por no discrepar. Y a los niños, pues bueno, pues vale, pues me alegro. A ésos, que les vayan dando.
Cartas de Amor
Letra gañadora do concurso Cartas de Amor 2018
"A la mujer más hermosa del mundo"
Mi corazón es una bomba a punto de estallar, mis pensamientos incoherentes y mi imaginación, libertinaje.
Todo porque tu belleza ha colmado mis más insaciables deseos amorosos. Nada es el azar cada porción de tu deliciosa silueta, dicha de los hombres y envidia de millones, es la más divina de todas las creaciones, una rosa entre miles de margaritas.
¿ Qué es lo que me revuelve la cabeza al verte ? He estado estudiando minuciosamente cada sector de tu visible silueta, cada milímetro de tus movimientos; lo he analizado detenidamente y he aquí mi conclusión: nada
más perfecto que tu ardiente rostro de rojo crepuscular, inigualable entre los mortales y único entre deidades. Me dan ansias de devorar tu boquita de fresa madura, pero me lo impide tu mirada impiadosa y penetrante, que corta mi aliento. Los hilos de rojo sangre, que adornan a la sublime creación, son lazos de amor que unen mi pasión a ti y tus pechos que sobresalen por excelencia, denotan en ti la perfección tan codiciada por todos.
Tu esbelto y apasionado cuerpo me disuade a explicar lo inexplicable, a igualar tu belleza con palabras, algo más que imposible. Y finalmente, después de haber buscado por los rincones más imposibles de tu belleza, suspiro y vuelvo a tu mundo.
Entonces te miro a los ojos, tus ojos llenos de pasión, me acerco a tu cuerpo, puedo escuchar cada latido de tu corazón, puedo sentir tu respiración. Dejo
deslizar mi mano por tu piel, tan suave como el azul del cielo. Tu boca húmeda, se derrite entre mis labios, labios que describen la silueta de tu hermoso cuerpo. Beso tus dedos, dedos alineados por Pitágoras, dibujados por Da Vinci, la perfección hecha realidad.
Mi cuerpo se desequilibra, mi corazón palpita a la velocidad de la luz, mi respiración empaña tu piel, mis nervios se colapsan y no sé que hacer. Decido acariciarte, y en un vaivén de pasión sentir un solo cuerpo impregnado de amor, amor tierno y puro, que se deja consumir en nuestro lecho. Abro los
ojos y sencillamente te observo a mi lado, suspirando, agotada... No sé que decirte, solo dejo caer mi cabeza sobre tu endeble pecho, siento poco a poco tu mano internarse en mi pelo y acariciar mi cara, estoy acorralado y mi única salida es sucumbirme en un sueño de amor, del cual nunca quisiera despertar.
Serás la princesa de mis sueños para siempre.
Tu soñador
J. Enrique Domínguez Román (Pobra do Caramiñal)
NON HAI FUTURO SEN ÁFRICA.
África é un grande territorio con máis de 30 millóns de km2. Estímase que dentro de 30 anos, África será a segunda ou terceira potencia en número de habitantes, despois da India e de China, con 1.500 millóns.
No 2050, cando menos, seis países de África terán máis de 100 millóns de habitantes ( Nixeria, República Democrática do Congo, Etiopía, Exipto e Uganda...) e ademáis terán a poboación máis xoven do mundo. E isto é unha ventaxa.
Dentro de 25 ou 30 anos, África será a maior obra do mundo, porque en África hai que facelo cáseque todo. Será o maior mercado do mundo. Non pode haber futuro sen África, sen as súas materias primas, a súa xuventude, o seu medio ambiente equilibrado, é dicir: África.
Hoxendía, a situación é dura, moi dura; pero non hai futuro sen África. Se a situación neste continente continúa degradandose, ningún continente estará a salvo. Menos aínda nós, os veciños europeos, que estamos o seu carón. Ningún visado nen muro porá deter a 1500 millóns de pobres que non teñen un dólar o día para comer. Non hai que facerse ilusións. Só hai que ver ós xóvenes que intentan pasalas vallas e que din:
"A pesar de todo, irei a Europa". Non queren morrer e vense abocados a loitar por sobrevivir.
EL TREN DE VILLAGARCÍA
No bien asumió el poder, el Gobierno provisional de la República empezó a suspender diarios de gran circulación y, si se tiene en cuenta que casi todos los ministros procedían del periodismo, habrá que comparar este hecho histórico con el de Hernán Cortés, cuando, en su propósito de no abandonar jamás ni un palmo del territorio que conquistase, quemó todas sus naves al llegar a Méjico. Yo me encontraba, a la proclamación de la República en Nueva Cork, enviando correspondencia a ABC, y decidí regresar a España.
Ello es que a los dos meses, más o menos, de proclamada la República, yo me encontraba en Villagarcía de Arosa esperando el tren de Santiago para ir a Vigo y trasladarme luego a Madrid. No recuerdo ya la hora a la que el tren debía encontrarse en la estación; pero habían pasado diez minutos y aún no había llegado. De pronto, se oyó un ruido.
" El tren. El tren ", dijo la gente.
El tren resoplaba, jadeaba, suspiraba, y la impaciencia del público iba transformándose en un sentimiento que tenía mucho de piedad. Ya conocen ustedes la ternura del alma gallega. Al ver los esfuerzos desesperados de aquel tren tan viejecito, una mujer del pueblo exclamó a mi lado:
" ¡Pobriño!..."
No hubo bien entrado el tren en agujas, cuando un señor, o lejos de mí, exclamó a grandes voces:
" Pero, ¿habrase visto un escándalo semejante? ¿cómo hay todavía autoridades que toleren esa máquina? ".
" Tiene usted razón - le dijo otro señor -. La verdad es que esa máquina para lo único que estaría bien es para tostar cacahuetes ".
" No. Si no me refiero a la máquina precisamente - repuso el señor de las grandes voces-. La máquina es lo de menos, lo que me parece intolerable es que se llame como se llama. ¿ No ve usted la placa ?. Alfonso XIII. Llevamos ya dos meses de República, y aún no le han cambiado el nombre. Es un verdadero escarnio..."
En esto, yo tuve que instalarme en mi vagón, y no oí más; pero hasta que llegamos a Vigo - y el tren tomó con bastante calma la tarea de transportarnos - fui pensando en la extraña psicología de aquel hombre, buen republicano al parecer, que no sentía el menor deseo de sustituir con otras mejores las pésimas máquinas de nuestros trenes; pero que quería a toda costa ponerles unos nombres nuevos. Aquel hombre había votado, sin duda alguna, a favor del cambio de régimen, y se daba por enteramente satisfecho con que este cambio quedase consignado en los nombres de las cosas; pero si las cosas no cambiaban, ¿ qué clase de cambio era el que había que consignar ?.
O VERDADEIRO EFECTO "CHAMADA"
Pobreza, fame, desemprego e miseria son algunhas das causas máis poderosas que motivan a que millóns de persoas abandonen o seu país de orixen para enfrentarse a unha nova vida, donde sexa posible superar esas carencias, acompañadas, xeralmente, de guerras e persecucións. É moi fácil deter a inmigración non desexada: favorecendo o desenvolvemento dos países de donde ven dita inmigración. O problema é saber si se quere levar adiante este proxecto, que esixe un cambio estructural da economía e do comercio a escala mundial.
A causa grave, profunda, estructural, da estampida de xóvenes do Sur hacia o Norte ten dúas vertentes: a pobreza nos países de orixen e a riqueza nos países de destino. Éste é o verdadeiro efecto "Chamada", do que tanto se fala en algunhas ocasións. Isto demostra o fracaso da economía a nivel mundial e o mal que asola a un desenrolo desaforado para disfrute dunha minoría, que implica a depauperación e degradación da maior parte da humanidade. Tódolos analistas afirman que no planeta hai recursos máis que suficientes para que tódolos habitantes da terra poidan satisfacer holgadamente as necesidades alimentarias.
O imigrante non nace; faise. E faino precisamente un sistema económico desigual. Cáseque tódolos inmigrantes ó son o seu pesar; creos a desigualdade. Hai outro problema máis, do que apenas se fala: ó abandonar millares de xóvenes os seus países de orixen, deixan una poboación de vellos e de nenos que non poden traballar para mellorar o seu futuro. Os países do Sur deste xeito empobrécense máis e cada vez dependen máis dos países do Norte, xerando unha especie de apartheid mundial. Se a todo isto añadimos que algúns países africanos a escalada mortífera da Sida, o panorama é bastante sombrío.
Pódenos resultar éticamente detestable que o 20% da poboación usufructúe hoxe o 80% dos bens da terra, e que o 80% da poboación teña que conformarse có 20%. Pero, para establecer o que nalgún tempo se chamou un novo orden internacional, ¿ quén ten que mover ficha ?. Porque a realidade é esta: canto mellor se viva no Norte e pior no Sur, estamos alimentando o soño duns seres que naceron para ser libres e vivir con dignidade.